Чёрные стихи и рассказы

Чёрные стихи и рассказы
Антон Лукин

«Чёрные стихи и рассказы» – вторая книга Антона Лукина. В этой книге объединены стихи и проза, написанные главным образом в промежуток с 2016 по 2019 год. Книга содержит нецензурную брань.

Чёрные стихи и рассказы

Антон Лукин

© Антон Лукин, 2019

ISBN 978-5-0050-8744-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вместо предисловия

Заглавный стих для сборника я выбрал за год до того, как начал его составлять и редактировать. Он описывает погружение во тьму, это то, что мне нужно. И всё же решил, что без предисловия не обойтись. С чего начать? Как объяснить, почему сборник называется «Чёрные стихи и рассказы»? Как найти путь к твоей ёбаной душе, дорогой читатель? Я думал над этими вопросами, когда шёл домой по окраине города с большой зелёной сумкой, в которой нёс постиранное бельё. Тусклые фонари едва освещали мой путь, а в этом месте совсем темно, хотя нужно спускаться с крутой горки. Я медленно продвигался вдоль забора почти на ощупь, хотя неплохо знал дорогу, и мог бы идти по ней вслепую. Собственно, так и получалось. Моя нога упёрлась в какой-то овальный предмет, который слегка откатился после прикосновения, и я сразу же отдёрнул ногу назад. Странные догадки вихрем пронеслись в моём сознании. Я снова подвинул ногу вперёд и убедился, что это правда человеческая голова. Я присел на корты, чтобы разглядеть, что это, мои страшные догадки не подтвердились: голова находилась на теле. Само же тело было ватным и не подавало признаков жизни. Что с ним делать? Впутаться тут в какую-нибудь историю – раз плюнуть. Пока я думал, до моих ушей донеслось, что тело всё же дышит. Я пригляделся лучше – это был мужичок лет 40. Приблизившись я почуял мощный запах перегара. Надо сказать, что на улице было чуть ниже нуля, и если б я тут не шёл, он бы точно замёрз. Я начал бить его по щёкам, а он издавать что-то нечленораздельное, как в дешёвых ужастиках про зомби.

«Вставай, долбоёб, замёрзнешь тут и сдохнешь», сказал я, когда он открыл глаза. Сам он поднять вряд ли сможет. Я понял это, когда он после третьей попытки сделать это чуть не улетел в небольшой овраг, но зацепился за кусты. Давай, пойдём. Тащить свою сумку и этого алкаша в темноте было непросто. Тут как бы самому не сорваться и не упасть куда-нибудь. Дальше дорога шла уже по новому тротуару и было проще. Хотя также темно, фонари горели на большом расстоянии друг от друга. Вообще, я собирался надиктовывать на телефон по дороге предисловие для книги, а не спасать жизнь пропащих алкашей. Но теперь я думал, что сейчас бы на этом телефоне пригодился фонарик, который я недавно сломал. По мере продвижения мой спутник понемногу приходил в себя. Его уже не приходилось практически нести на себе. Потом он заорал, нахуй я его куда-то тащу, вырвался и упал лицом на асфальт, потому что самостоятельно ещё не был способен сделать ни шага. «Теперь ещё и ебало себе разбил. Я тебя нашёл у забора. Не поднял бы, так замёрз бы там насмерть». Алкаш смотрел на меня тупыми глазами, пытаясь переварить смысл услышанных слов. Из разбитой брови текла кровь и капала на штаны. Потом говорит, что ему надо на Володарского. «Так это на другом конце города. Как тебя занесло сюда?». В гости ходил. «Вон там за поворотом, примерно в километре, есть остановка. Посажу тебя на автобус». Дальше по дороге он ещё несколько раз вырывался. Постоянно спрашивал, где я служил. Я каждый раз отвечал по-разному и убедился, что он не понимает сейчас ровным счётом нихуя.

Через пару дней я рассказал эту историю одной подруге после пары стаканов пива. Говорит, что если бы декабрь не был таким тёплым, я и вправду бы наткнулся на труп. Кто знает, сколько он там пролежал. Следов не видно было на снегу? «Да я бы их и не увидел, там же ничего не видно, ни одного фонаря не горит». А как книга твоя? «Да никак. Нужно написать предисловие. Подготовить читателя к таким стихам». А разве из названия не понятно, из него же ясно, что там чёрные стихи. Или назови книгу «Мрак, страх, грязь и ничего человеческого». Ага, отвечаю. Там как раз то что самое человеческое и есть. Хватит этих разговоров, подумал я и притянул её к себе. «Может не сейчас», сказала сначала она, а уже через мгновение сама начала меня целовать.

Я вышел от неё глубокой ночью. Выш

ел на площадь через колокольню, нижняя часть которой выстроена в форме триумфальной арки. Площадь в это время была хорошо освещена полной луной. Днём тут ходит полно народу, а сейчас пустота и тишина. Я вдохнул и выдохнул полной грудью, и снова начал думать о своей книге. С чего начать свой рассказ, дорогой читатель? В сборник вошли тексты, написанные с 2016 по 2019 годы. Плюс парочка из старых стихотворений, которые нужны мне для создания полноты картины. Хотя первый сборник «Галлюцинации измученной души» вышел в 2017 году, многие тексты 2016—2017 в него не вошли. Например, были мысли сделать из сонетов отдельную небольшую книжку, но пока отказался от этих планов. Писать всё это? Какой-то технический отчёт, а не вступление к книге. Я долго к этому шёл и много работал, бла-бла-бла. Знаете, творческого человека не так-то просто понять. А это уже может быть не ирония. Я многие из этих стихов на публике не читал ни разу, потому что сам оказывался не готов заглядывать в эти тёмные уголки своей души.

Строчки никак не складывались друг с другом, плыли, и я перестал понимать суть написанного. За окном становилось светло, когда я смял очередную пивную банку и закурил сигарету. Я перечитал всё, что написал после того, как пришёл домой, и закрыл файл, не сохраняя его. Подумав о чём-то, я захлопнул ноутбук и лёг спать. Когда я проснулся, за окном уже был закат. Облака сначала были розовыми, потом фиолетовыми и сиреневыми. Уже вскоре стало совсем темно. Ночь в это время года наступает рано и длится невыносимо долго.

Чёрные стихи

Закат раскрасил облака
Финальной вспышкой дня,
Ведёт печальная строка
В слепое царство сна.
Трущобам тоже снятся сны,
Мостам, дворам, домам,
Где в сладком запахе весны
Как Ева и Адам
Мы вновь вкусили грешный плод —
Кружится голова —
Кидает грешникам народ
Тяжёлые слова.
Для нас готовятся костры,
И руки за спиной,
За то, что мысли так остры,
Что рождены весной,
Любовь как пепел на губах
У восхищенных ртов,
Что ловят вечной правды прах
У четырёх углов.
Пусть вечность только снится нам,
А существует миг,
Когда благодаря словам
Весь этот мир возник.
Все разойдутся по делам,
Кострище догорит,
Нас бросят как ненужный хлам
Несбывшейся зари,
Жизнь вдаль уходит как река,
Не в силах нам помочь,
Теряют краски облака
И наступает ночь.

5.08.16
***
Слова поднимаются к горлу
И просятся выйти наружу.
Когда пустотой разговоры
Как будто сейчас задушат,

Тогда заполняю стихами
Всё то, что нас окружает,
Цветы прорастают сквозь камень,
Порядок вещей разрушая.

Но этого всегда мало,
Касания скажут больше,
И вот я рукой усталой
Глажу её по коже,

В слова не вмещается смысл,
Мы ходим вокруг или около,
Нам в спину средь зимних чисел
Впиваются взглядом окна.

    2015—2018.
***

Какова у клятвы цена —

Связали кровь или слёзы,

Или кислотные грёзы,

Всё равно ей дорога одна.

В гостях у поэта луна.

Скоро окна раскрасят морозы,