Душа на вынос

Душа на вынос
Кристина Геннадьевна Мередих

Дорогой читатель! Для меня это очень смелый шаг – поделиться с тобой частичкой своей души. Я писала эти стихи в разное время и иногда читала их близким друзьям, которые и посоветовали мне опубликовать свою книгу. Не все стихи написаны именно о моей жизни, и поэтому все совпадения прошу считать случайными.Мне очень интересно узнать, что вы почувствовали, прочитав эту книгу и попав через неё в мой мир. Буду рада, если вы поделитесь своими впечатлениями в своих отзывах.

Душа на вынос

Кристина Геннадьевна Мередих

© Кристина Геннадьевна Мередих, 2019

ISBN 978-5-4496-9616-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

* * *

Моё сердце шумит, а я иду молча…
И поверить сложно, не то что рассказать.
Положу свой секрет в дальний ящик, между прочим.
Может, он поможет позже кому-то понять.
Что звенело в моих ушах, спать не давало,
Заполняло мысли одной стихийной волной…
Что я видела и о чём я мечтала,
Чем наполнен был взгляд мой и мой покой.

«А есть ли смысл? Заснежены дороги…»

А есть ли смысл? Заснежены дороги,
моей надежды гаснет фитилёк.
Саднят уставшие бесцельно ноги,
но по привычке тащатся вперёд.

«Ещё немного», – шепчет губ полоска.
И ищут подтвержденья окна глаз.
Но только тишина стоит и сосны
над лесом поднимают свой каркас.

Постойте, подождите, так нечестно!
Устала я и сбилась на пути,
и по законам некой доброй сказки
ещё вчера домой должна прийти.

Где мой маяк, где принц на снегоходе?
Где хеппи-энд и за игру цветы?
Да, может, я совсем не по погоде
оделась в рукописные листы.

Огонь погас, секунды зашуршали,
собой гранича мой короткий век.
Но я ещё надежды не теряю
и начинаю свой последний бег.

Похоже, не бегу, а лишь танцую,
беспечно, грациозно и с душой.
Когда нет выхода, я горевать не стану
и гордо встречу час свой роковой.

От танца снова разогрелись ноги
и щёки зарумянил солнца свет.
Бегу, смеюсь, лечу своей дорогой,
как будто мне всего шестнадцать лет.

И, падая и снова поднимаясь,
за всё свою судьбу благодарю.
За то, что отодвинула мне старость,
за то, что жизнь так сильно я люблю.

И вот – дымок над маленькой избушкой,
что показалась мне из-за холма.
Дошла – не человеком, а зверюшкой —
и в дверь рукой замёрзшей поскребла.

Присев у печки, развязала лапти,
хлебнула чай и завернулась в плед.
Надежды никогда не оставляйте.
И не впускайте в жизнь напрасных бед.

«Отполировано утро белёсое…»

Отполировано утро белёсое,
Сохнет нагулянный тротуар.
Я на прогулку с длинными косами
Выхожу на пустой бульвар.

Сочно и тихо. Сажусь на лавочку,
В сумке спортивной шарю рукой.
Я теперь уже больше не лапочка,
У меня серьёзный настрой.

Пахнет кожей. Сжимая сердца стук,
Достаю для правой руки
Бокс-перчатку, вторая тоже тут —
Как лекарство от смертной тоски.

Выбрав цель, собираю ярость, и
С криком, стоном – выпад вперёд.
За спиной слышу смех и шёпот:
«Эта дура памятник бьёт…»