Четырнадцатый апостол (сборник)

Ни с чем не бороться.
Осенних цыплят считать,
Пить чай с имбирём.
Признавать или не признавать
Самозванца царём?
Идти в воскресенье в церковь
Маленькую, как прихожая.
Покаяться – слушал Меркьюри,
Все грехи подытожить.
Плакать о человечности,
Слёзы всегда легки…
Но не писать для Вечности!
Ни строки!

«Вот улица, где жили мы когда-то…»

И. Бродскому

Вот улица, где жили мы когда-то…
Я вспоминаю дом, деревья, даты.
Четыре дня безудержного рая,
Хожденья по рифмованному краю
Стихов и поцелуев, тем и нот.
Ночных огней упругий хоровод
И эхо от последнего «прости»…
Фрегат воспоминаний отгрустил.
Посаженный на цепь, он видит сны.
Его крыла опущенно-честны.
Лишь образы, не знавшие оков,
Всё рвутся к сердцу стайкой мотыльков.
И надо бы, не пробуя спасти,
Их раздавить, как бабочек, в горсти…

«Здравствуй, осень. Дай пожить…»

Л. Губанову

Здравствуй, осень. Дай пожить…
Дни летят и сроки ближе,
Жизни тоненькую нить
С каждым сном всё чётче вижу.
С каждым утром жду звонка,
Всё ли собрано в дорогу?
Как светла и как легка
Эта переписка с Богом…
Я пишу ему стихи,
Книги, графику, картины
На листочке от ольхи,
На струне от клавесина.
Он поймёт и всё простит.
И, дай бог, ещё не скоро –
Осень, осень, не грусти –
Мы вернёмся к разговору…

«Всё как всегда, пронзает тьму…»

Всё как всегда, пронзает тьму
Луны точёный круг,
Но непонятно почему
Печальны все вокруг.
Милорд уехал на войну…
И в чём его винить?
В том, что далёкую жену
Не может позабыть?
В том, что покинул всех друзей
И сжёг мосты дотла?
Что без милорда пуст музей
И не идут дела?
Милорд уехал на войну,
Он сделал всё, что мог.
Да не поставится в вину
И нам тяжёлый вздох.
Нам горько провожать его,
И времена не те…
Девиз «Всё или ничего!»
На дедовском щите.
Милорд уехал на войну –
Красавицы в слезах!
Надежды их идут ко дну
При полных парусах.
Ему теперь одна постель –
Сухая мурава,
Ему январская метель
И небо в головах…
Да будет проклята война!
Мы все теперь одни.
Он не вернётся, ночь темна,
Господь его храни…

«Каждый раз, когда ты на меня молчишь…»

Каждый раз, когда ты на меня молчишь,
Я понимаю, что вселенная умерла,
Ни дождя, ни птиц, гробовая тишь,
Если смотришь на солнце – мгла…
Я виновен во всем, я не прячу глаз,
Я свиваю нервы морским узлом,
У моих молитв столько лишних фраз,
И считать ли боль наименьшим злом?
Биться грудью о вечную мерзлоту,