Страсть. Книга восемнадцатая

Вот если всё собрать бы семя!

Какие реки бы бежали…

Но мысли что-то не об этом,

От них коленки задрожали.

Мне становится бы поэтом.

Трава сама меня ласкала,

Ласкала бедра, ягодицы.

Во внутрь меня не проникала,

А мне туда подлить водицы.

И я рукою прикоснулась,

И все уже зашевелилось.

В вагину пальцем окунулась,

И мне как будто бы приснилось.

Что кто-то руку убирает,

Свое вставляет туда нечто.

И так входить он начинает,

Большое… Правда человечье.

И на живот меня вертает,

И входит он, но только сзади.

Руками бедра мне ласкает,

Не только для, скорее ради.

Мои движения синхронны,

Рука моя ласкает клитор.

Дыхания все больше томны,

И он опять зачем-то вышел.

Зашёл ко мне с другого краю,

И в рот вложил то что там было.

И я от счастья замираю,

И было это так красиво.

Перевернул меня на спину,

Его во рту моем оставил.

И между ног писал картину,