Мой любимый Бес

Обтекаемое слово «договорился». Читай: подмазал, заплатил, дал взятку, развёл. Да как угодно! Лишь бы по окончании нескольких лет заветная корочка лежала в моём кармане и мамочке не было стыдно за своего сына перед мужем. Моим отчимом по совместительству.

– Договорился, Бесов. Поприсутствуй хотя бы на трёх лекциях за весь семестр.

– Ммм… А сколько попыток у меня осталось?

– Всего три, Бесов. И первая сгорит уже сегодня.

– Ладно. Я буду, буду…

Я сбрасываю вызов. Анна Владимировна была так любезна, что договаривалась за меня с преподавателями. Ну ещё бы… За те деньги, что я платил ей за посреднические услуги. Наверное, было проще купить «корочку» в подземном переходе. Но новому главе семейства, Леониду Павловичу, абы какая корочка не годилась. Непременно настоящая. И не с заочного отделения. Леонид Павлович любил подчеркнуть, что сам он днём учился, вечером работал и так далее и тому подобное. Уже надоело объяснять ему по десять раз, что в наше время образование не залог успешного будущего. Я, например, и без образования в жизни неплохо устроился. Ладно… Последний месяц, четвёртого курса. Потом даже у очников начнётся долгая производственная практика и защита диплома. Значит, сейчас всего-то нужно появиться в университете три раза.

Голова тяжёлая. Празднование дня Рождения Антона, мягко говоря, затянулось. Попойка была знатная. Закидываюсь аспирином, хотя знаю, что не поможет. И набираю однокурсника, тоже каким-то чудом прибившегося на очное отделение.

– Киря, здорово.

– Здорово, Бес. Давно не виделись.

Я закуриваю и открываю форточку, выпуская через неё дым.

– Угу, давно. Мне тут Аннушка звонила.

– Разлила масло? – фыркает приятель.

– Что? – я не сразу понимаю о чём речь, но потом согласно киваю, будто приятель может увидеть мой кивок.

– Сегодня лекции «Медузы»?

– Да, – говорит Кирилл, на заднем фоне слышится шум многолюдного фойе, – я уже как штык здесь, торчу среди малолеток. А ты собираешься отбывать повинные три лекции?

– Во сколько начало?

– Через час, Бес. Поторопись.

Час? Блядь… И почему кому-то надо быть такой принципиальной грымзой? Тебе же заплатили? Заплатили. Закрой глазоньки и бубни свои лекции с тетрадки. Но нет же… У Никольской есть пунктики, аж целых три. Поэтому я натягиваю рубашку и брюки, расчёсываюсь пятерней и покидаю квартиру. По пути в университет успеваю заскочить за стаканчиком чёрного кофе без сахара. Именно им я и собираюсь спасаться от головной боли.

– Выглядишь дерьмово, – приветствует меня Кирилл.

Мы с ним на пару – два двадцатичетырёхлетних лба среди студентов четвёртого курса. И лишь некоторым из них едва исполнилось двадцать один. Разница в возрасте между нами не так уж велика. Но иногда я чувствую себя лет на десять старше. Пока они треплются о новых стикерах в телеграм, я накидываю в своей голове примерную смету будущего проекта. То и дело прикладываюсь к стаканчику с кофе и злюсь, что нельзя закурить. Пальцы мнут сигаретную пачку, пока Медуза бубнит свою лекцию предмета «Финансы». Едва дожидаюсь окончания лекции и тороплюсь на выход, словно самый нерадивый студент потока специальности «Финансы и кредит». Да, блядь, мой будущий диплом о высшем образовании будет никак не связан с моей нынешней работой. Но плевать…

Вываливаюсь в коридор из поточной аудитории и опрокидываю в себя последние кофейные капли, всовываю сигарету между губ и толкаюсь среди прочих студентов, стремясь к выходу. Рядом перебирает ногами Кирилл, рассказывая о своей работе. Мне оставалось всего каких-то пару десятков метров до выхода, как вдруг краем глаза уловил что-то знакомое. Чёрт. Привиделось, наверное. Но уже оборачиваюсь и выискиваю глазами. Блядь… Нет, не показалось. Точёная фигурка, затянутая в чёрное платье строгого офисного покроя, белокурые волосы, уложенные на затылке, пухлые губы с красной помадой. На меня налетает какой-то болван и недовольно бурчит, но мне пофиг.

Снежинка… Надо же…

– Ты чего застыл?

– Да так, знакомую увидел.

– Где? – вертит головой Кирилл.

Я не отвечаю, двигаюсь следом за Снежаной. Меня тянет к ней словно магнитом. Держусь позади и жадно пожираю глазами то, что не удалось рассмотреть тогда, поздним вечером. Снежана поднимается на второй этаж и останавливается у окна на лестничном пролёте, отвечая на телефонный звонок.

– Так, где твоя знакомая?

– Вон там стоит, блондинка.

– Преподша?

– Кто? Она преподша? – удивляюсь я.

– Ну, не совсем. Студентка магистратуры, временно заменяет одну из семинаристок.

– Всё-то ты знаешь, – усмехаюсь я.

– Мне, в отличие от тебя, не на все разводы бабок хватает. Приходится некоторые занятия посещать хотя бы раз в месяц.

– Так она у нашей группы ведёт занятия?

– Ага, банковский менеджмент.

Банковский менеджмент. Кажется, скоро на семинарских занятиях этого предмета станет на одного присутствующего студента больше чем обычно.

– О чём задумался, Бес?

– Так, ни о чём. Как зовут преподшу?

– Ты же сказал, что знакомая.

– Пересекались пару раз в общественных местах, но близко незнакомы.

– Снежана Булатовна.

Повторяю про себя по слогам, катаю на языке, каждую букву. Снежана Булатовна. Эксцентрично звучит, но ей подходит. Теперь понятно, откуда у такой блондинки смуглая кожа, естественного цвета. Не идёт ни в какое сравнение с тем оранжевым загаром курочек-гриль из-под ламп солярия. Необычный разрез глаз, чуть вытянутый, немного азиатский…

Смотрю на неё, а губы щекочет странным ощущением, словно их касается её легкое дыхание.

– А где расписание пар?

Кирилл смеётся:

– Ты что? Решил стать примерным студентом? Тебе не в падлу? У тебя же контора своя, бизнес…

– Надо же за четыре года хотя бы раз проявить должное усердие.

Судьба будто нарочно расстилает передо мной ровную мощёную дорожку из жёлтого кирпича. Только ведёт она не в Изумрудный Город, а к одной красотке. Сегодня через полтора часа у группы «ФК-41» пары по предмету «банковский менеджмент».

Всего один звонок ненаглядной Анне Владимировне, и номер телефона Снежаны уже забит в моей телефонной книге. Как хорошо, когда есть вот такие особы, не отягощённые моральными принципами.

– Бесов, а тебе зачем этот номер телефона?