Последний отзыв
Книга довольно хорошо написана в виде рассказов старого человека молодому парню, основанных на событиях его реальной жизни, охватывающей период с нача...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Предназначение
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Быть может, ты свой дом оставишь,
Уйдёшь за тридевять земель,
И мир совсем другой прославишь,
И впишешься в чужой апрель.
Но в декабре поникнут травы,
Посеребрит виски зима,
Надоедят иные нравы,
Остынут новые дома.
Язык чужой не будет плавен,
Еда утратит прежний вкус,
И в сердце, горечью затравлен,
Не раз родную вспомнишь Русь.
Так многие поэты века,
Переступив чужой рубеж,
Забытые годами бега,
Не одолели эту брешь.
И ясный день под небом Сены
Не заменил им ночь Невы,
Их души не предались тлену
И вплетены в узор канвы.
Язык, история, искусство —
Вот та незыблемая связь,
Что с молоком рождает чувство,
К бессмертию домой стремясь.
Счастье
Как все, за счастье каждый день борюсь,
Молюсь, надеюсь, верю светлой силе,
Не понимая, что, когда смеюсь,
Меня уже за что-то наградили.
А счастье, как и призрачный покой,
И с нами рождено, и дышит с нами,
Оно бывает часто под рукой,
И яблоком висит над головами.
А если вдруг обрушится, как снег,
Лавиной, то не каждый честный,
Неподготовленный, наивный человек
Не улетит невозвратимо в бездну.
И, видимо, чтоб звёздную болезнь
Не получить и не искать лекарство
И чтоб вконец не одолела лень,
Для счастья расширяется пространство.
Рябина
Марине Цветаевой
Словно угли краснеют в камине —
Горьких ягод пылающий куст.
В октябре все восторги рябине:
Сердце рвётся из пламенных уст.
Под ногами листва, солнце стынет,
Красный цвет – революции путь,
А зимой снегири и в помине
Не жалеют открытую грудь.
И в сухой старосветской Европе
Ветку тянет уже благодать,
Но в своём превосходстве и злобе
Разве русскую душу понять?
Где бескрайние хмурятся дали,
Где в степи плачет песнь ямщика,
Даже если куда-то не звали,
Ты по крови навеки река,
Пена белая, сок спелой вишни,
И весна, что Оку разлила,
И стихия, пришедшая свыше,
И на яблоне летней смола.
Вот твой дом, твоя пристань – в Тарусе,
У прибрежных, заветных дорог,
Где ковался великий и русский,
Непокорный цветаевский слог.
Тускнела осень
Тускнела осень,
В небе влажном
Слоистые шли облака,
Из мериноса тонкой пряжи
Тянулись с севера снега.
Бродила осень
По пролескам,
По прошлым памятным местам,
Срывала с шумом занавески
И остужала летний храм.
Уйдёшь за тридевять земель,
И мир совсем другой прославишь,
И впишешься в чужой апрель.
Но в декабре поникнут травы,
Посеребрит виски зима,
Надоедят иные нравы,
Остынут новые дома.
Язык чужой не будет плавен,
Еда утратит прежний вкус,
И в сердце, горечью затравлен,
Не раз родную вспомнишь Русь.
Так многие поэты века,
Переступив чужой рубеж,
Забытые годами бега,
Не одолели эту брешь.
И ясный день под небом Сены
Не заменил им ночь Невы,
Их души не предались тлену
И вплетены в узор канвы.
Язык, история, искусство —
Вот та незыблемая связь,
Что с молоком рождает чувство,
К бессмертию домой стремясь.
Счастье
Как все, за счастье каждый день борюсь,
Молюсь, надеюсь, верю светлой силе,
Не понимая, что, когда смеюсь,
Меня уже за что-то наградили.
А счастье, как и призрачный покой,
И с нами рождено, и дышит с нами,
Оно бывает часто под рукой,
И яблоком висит над головами.
А если вдруг обрушится, как снег,
Лавиной, то не каждый честный,
Неподготовленный, наивный человек
Не улетит невозвратимо в бездну.
И, видимо, чтоб звёздную болезнь
Не получить и не искать лекарство
И чтоб вконец не одолела лень,
Для счастья расширяется пространство.
Рябина
Марине Цветаевой
Словно угли краснеют в камине —
Горьких ягод пылающий куст.
В октябре все восторги рябине:
Сердце рвётся из пламенных уст.
Под ногами листва, солнце стынет,
Красный цвет – революции путь,
А зимой снегири и в помине
Не жалеют открытую грудь.
И в сухой старосветской Европе
Ветку тянет уже благодать,
Но в своём превосходстве и злобе
Разве русскую душу понять?
Где бескрайние хмурятся дали,
Где в степи плачет песнь ямщика,
Даже если куда-то не звали,
Ты по крови навеки река,
Пена белая, сок спелой вишни,
И весна, что Оку разлила,
И стихия, пришедшая свыше,
И на яблоне летней смола.
Вот твой дом, твоя пристань – в Тарусе,
У прибрежных, заветных дорог,
Где ковался великий и русский,
Непокорный цветаевский слог.
Тускнела осень
Тускнела осень,
В небе влажном
Слоистые шли облака,
Из мериноса тонкой пряжи
Тянулись с севера снега.
Бродила осень
По пролескам,
По прошлым памятным местам,
Срывала с шумом занавески
И остужала летний храм.
Другие электронные книги автора Сборник
Другие аудиокниги автора Сборник
Последний отзыв
Книга довольно хорошо написана в виде рассказов старого человека молодому парню, основанных на событиях его реальной жизни, охватывающей период с нача...
Далее