Антология русской литературы XXI века. Выпуск 4/2018

Мокрыми от стыда ладонями,
Горькими на вкус губами соприкасаются эти двое.

Холод ударяет в ключицу.
От сладости только больно.
Медленными шагами к низу
Их демоны, зовут за собою.

И думают эти двое, что ужас красивой любви
Не застанет их больше.
Но продолжают в темной ночи секреты расти
От этой жестокой любви.

М. Булгакову

Десятками перевернутых страниц идёт дорога вдаль.
Не остановиться, не остановиться.
И времени не жаль.

Бегущие всё где-то рядом,
Но не разобрать черты лица.
Ах, эти образы… Ах, эти образы —
Картины подлеца.

Страницы дальше, дальше, дальше…
Жизнь всё быстрее течёт вперёд,
Стремиться к выходу.
Мечты не в счёт.
Мнения… да что прогноз погоды.

Жизнь человека слишком мала.
И всё же когда-нибудь
Книга будет написана,
И будет прочитана
Кем-то ещё, кроме тебя и меня.

Михаил Иванов

О себе

Пишу под псевдонимом Михаил Серебрянский. Победитель Всероссийского литературного фестиваля «Русские рифмы» юношеской категории в номинации «поэзия», лауреат (III место) Международного литературного конкурса «Горю поэзии огнём». Первая публикация – Литературный сборник «Голуби серебряные (к 125-летию М.И. Цветаевой)», Волгоград.

«Петербург плачет серым дождём…»

Петербург плачет серым дождём,
Пешеходы плетутся понуро.
Март… Тоска… Вдруг смотрю: под окном
Промелькнула родная фигура.

Пробудившись в мгновенье от сна,
Сердце вздрогнуло, бой учащая, —
Я к стеклу: кто? Она? Не она?
Нет, она… Уж её я узнаю!

Эти локоны, это пальто…
Эти гордые стан и походка…
Взгляд, который не тронет ничто:
Ни любовь, ни плохая погодка…

Я давно по ночам уже сплю,
И от холода сердце остыло:
Сколько раз повторил я «люблю»,
Столько раз ты об этом забыла.

И сейчас не заглянешь в окно,
И сейчас мы не встретимся взглядом.
Всё как прежде: тебе всё равно —
Ты не видишь меня. А я рядом.

И, как чувства, спустя много лет
Сердце будят, на миг оживая,
За окном твой мелькнул силуэт
И во мгле Петербурга растаял.

Серый город охвачен дождём,
Пешеходы плетутся сутуло.
Март… Тоска… Я стою пред окном —
Сердце снова надолго уснуло.

26 марта 2017 г.

«Опять не спится мне: Бушует ночь…»

Опять не спится мне: Бушует ночь.
Разит холодный дождь, грозятся тучи.
И, словно когти чёрные, в окно
Всё тычет яблоня свои кривые сучья.

Но молнией, что обжигает сад,
Вдруг в памяти блеснёт твоя улыбка,
И тут же в такт дождинки застучат,
И стон ветвей казаться будет скрипкой.

А если б я с тобой рассвет встречал,
Нам буря б вовсе грохотала вальсом,
И пусть о чувствах я всегда молчал
В такую ночь уж точно бы признался!

26 августа 2017 г.