Фаза мертвого сна

Кому нужен ты дом, если не мне? Видишь, я снова вернулся. Я снова здесь. Но это в последний раз. Я клянусь, что больше ты меня не увидишь. А я не увижу тебя. Я никогда больше тебя не увижу.Я не знаю, что пошло в этот раз не так. Не знаю, почему кредит доверия, выданный мною Пряше почти сразу после знакомства с ее стишьем и прозой, здесь ни капельки не помог. Вернее, кредит-то на месте, что ж с ним станется, и ставить жирный крест на авторе я отнюдь не собираюсь — но конкретно "Фаза мертвого сна" оказалась лично для меня не самым приятным чтивом.В чем же проблема? В мрачности? Пффф, так ведь "Полынь", в которой внутренняя тьма так же переливается через край, оказалась вполне себе замечательной книгой. Там я пищала от восторга, советовала друзьям — и уже трое повелись! — и до сих пор отчаянно жду продолжения. Наверное, дело в том, что в Полыни было что-то еще, кроме этой тьмы. Какой-то смысл, мотивация противостоять негативу, тогда как "Фаза мертвого сна" показалась мне, ну... Не сказать, чтобы бессмысленной — слишком громкое это слово, — но просто чернухой ради чернухи, как если бы крутость текста исчислялась одними лишь мерзкими подробностями, желтыми унитазами и старушечьими сиськами.То есть это все, конечно, можно было бы простить, но только если бы в конце обнаружилось что-то, что оправдало бы весь предыдущий бред. Но этого не оказалось. Повесть про мальчика, который драит туалеты и трахается с девчонкой во сне оказалась именно такой повестью, а сами по себе эти действия оказались лично мне ну никак не интересны. И как-то не затянула на дно та тьма — только вызвала отвращение и желание отложить книжечку на год-другой, а еще лучше — совсем навсегда, потому что ну мерзко же!В общем — вкусовщина и субъективщина. Повесть, которая должна была стать очередным "Вау", обернулась для меня самой душным ночным кошмаром. Все раздражало — и этот гадкий менеджер, и повторяющиеся из абзаца в абзац эпитеты, и редкие речевые ошибки, кричащие о том, что книгу в глаза не видел нормальный редактор. Даже пошловатое впихивание в текст себя самой показалось мне здесь каким-то неуместным и бесполезным, ведь нет ничего хуже тех сюжетных нитей, что обрываются на середине и оказываются ни за чем.

Вам когда-нибудь снился сон, продолжительность которого была на несколько ночей? Вы когда-нибудь проживали день ожиданием ночи, чтобы прийти домой, упасть на кровать и вернуться в предыдущий сон, предвкушая продолжение? Это как смотреть гребаный сериал, только не зная продолжительность серий и вообще их количества. Каждый раз делать шаг во тьму и неизбежность лишь бы увидеть одного человека, до конца даже не понимая жив ли он вообще, лишь бы выпасть из этой реальности хоть на какое-то время, потому что терпеть это все уже ну просто невозможно. Вы когда-нибудь встречали по-настоящему сумасшедших людей, горстями поедающих сдобных рыбок? Жили с ними в одной квартире и тихо сходили с ума? А случалось ли вам когда-нибудь путать вымысел с реальностью и смотреть на людей как на сумасшедших, лишь потому, что они вам что-то сказали? На первые четыре вопроса я и сама не смогу ответить, а вот на последний, мой ответ "да". Вчера я дочитала"Фазу мертвого сна"Ольги Птицевой. Проснулась и сразу открыла литрес, дочитала, поставила 5 звезд и соскочила с кровати. Вышла на улицу, подышала воздухом. Зашла в общежитие, когда доставала пропуск из кармана выпало 50 копеек, а женщина на вахте посмотрела на меня и стала что-то говорить. Я смотрела на нее как на сумасшедшую и даже не запомнила ее слов. Дослушала, испугалась и убежала в комнату. Когда я начинала читать книгу, я знала, что делаю шаг в кромешную тьму. Знала, что меня захлестнет эта тьма, пройдет сквозь меня и останется внутри на долгую память о Грише Савельеве. Но знала ли я, что прячется в этой тьме, скалит зубы и ждет свою добычу? Конечно нет, знала, что история будет мрачная, но не на столько страшная, сумасшедшая и упоительная. После каждой главы мне необходимо было перевести дух, читать в запой никак не удавалось, было страшно тяжело. Конец книги вообще меня добил, я думала, что на середине уже от меня ни чего не осталось. Но мой крик доказал обратное, мол "Вот теперь все, только глаза не закрывай". Сейчас думаю только о том, освободился ли Гриша от тьмы или окончательно сошел с ума? Иногда мне кажется, что как только читатели оставят отзыв или поставят оценку после прочтения книг Оли, она улыбается где-то в темной комнате и бережно кладет душу читавшего себе на полку, к другим таким же темным и пустым.

Пыльная, затхлая ирреальность камерного романа со сном, во сне. Как всегда впечатление от чтения Птицевой- восторг, смешанный с отвращение. Мягкое, вкрадчевое очарование прозой, с привкусом пыли и ржавчины, как в замедленном кадре. Она дарит не историю, а гамму впечатлений от неё и даже после. Сложно объяснить ощущение погружения в мутную, вязкую жижу, солнечного янтаря.Можно сравнить с её же " Выйди из шкафа ", хотя не сравнить, а только сопоставить, можно любить романы Птицевой или нет, но послевкусие после прочтения ,забыть точно невозможно.