Призрачная пуля

– Кто – откликается? – не поняла одноклассница.

– Как – кто? Туфли!

– А… Salamander, такие бирюзовые, внутри – кремовые, на высоком каблуке. Котов, ты записываешь?

– Да-да, – кивнул я. – Записываю. В голову. У меня из головы еще никогда ничего не пропадало! Кстати, а чего мы на сухую голову? Столько лет не виделись! Может, сбрызнем это дело?

– О! – щелкнула пальцами женщина. – Шампусика?

– Э…

– Винца?

– Ну…

– Виски?

– Ты знаешь – да, – еще раз кивнул я. – Виски – самое оно. Прекрасный выбор красивой женщины!

– Ой, Котов… – кокетливо отвела глаза Иришка.

Не забыв при этом выпрямить спину и выставив вперед свою и без того объемную грудь.

Глава 5

Утро началось многообещающе. В фужере плескался, оттеняя темную фанеру столешницы своей бледностью, Havana Club. Между пальцами дымила кубинская сигарета. Вентилятор с насадным рокотом перемалывал фарш растопленного воздуха, разбрызгивая прохлажу по кабинету. Виски нещадно ломило, но то была приятная боль – боль человека, хорошенько угостившего собственную печень минувшей ночью. Удивительно, насколько меняется мировоззрение в зависимости оттого, с какой стороны бокала смотреть на этот прогнивший мир!

Так вышло, что в моей жизни была единственная женщина, заслужившая полное и всецелое мое доверие. Женщина, ни разу не обманувшая меня. И имя ей – Интуиция! После встречи с Иришкой интуиция подсказала мне, что честно заработанной сотне найдется более выгодное вложение, чем выплата долгов. И интуиция меня не подвела!

– Ага, – протянула Даша, вернувшаяся с обеда. – Так я и знала! Уже накидался!

– Имею право, – лениво ответил я, вываливая на стол горсть смятых купюр. – У меня были удачные инвестиции.

– В баре?

– В преферансе.

Про то, что я и в баре немножко проинвестировал в себя, я счел разумным промолчать. Хотя и эти вложения я считал весьма успешными, о чем красноречиво напоминала головная боль и сухость во рту.

– Котов, ты фужеры хоть иногда моешь? – сморщила носик девушка.

– Зачем? – пожал я плечами. – Я их дезинфицирую.

– К тебе сегодня снова приходил этот вчерашний… с Иришкой, – добавила секретарша, с особой язвительностью выделив последнюю фразу. – Обещали вернуться после обеда.

– Он ничего не забыл? – поинтересовался я, окидывая взглядом кабинет.

– Нет, сегодня ничего не забыл.

– А жаль, – разочарованно вздохнул я.

Подышав на кировский "Маяк", я протер циферблат. Отлично! У меня еще есть время пообедать! Я плеснул рома в фужер и опрокинул содержимое в себя, ощущая, как по венам разливается коктейль из калорий и промилле, раскрашивая серость бетонного мира всеми цветами радуги.

– Это бардак! Беспредел!

Похоже, я слегка переборщил с обедом, да будет мне прощен сей каламбур, и немного задремал. Мне снились бескрайние снега заполярья, свирепые метели и лютые вьюги, блаженно холодящие раскаленный организм, и прелестные комсомолки в открытых красных купальниках, с синеющей на морозе кожей, переполненные радости оттого, что мое воображение не закинуло их в еще более знойный ад, чем Чикагинск – на Черноморское побережье.

Я едва успел привести себя в божеский вид – застегнул помятую рубашку и подтянул узел галстука, как в кабинет ворвалась Иришка с агрономом.

– Вот, Котов, полюбуйся! – женщина швырнула на стол лист бумаги.

Протерев глаза, слезящиеся от ненавистного солнечного света, я поднял записку, где значились слова, вставшие ровными рядами, будто ликерные конфеты в коробке: "Если хочешь жить – не суйся в Красный Луч!" Отпечатано на печатной машинке, лента изношена, буква "й" западает. Лет пять не видел текста, отбитого на машинке – с тех пор, как во всех конторах этот анахронизм не заменили на гордость и символ советской науки и техники – ЭВМ.

– Котов, мне это совсем не нравится, – заявила Казакова. – Ты обязан что-то с этим сделать!

– По крайней мере ты можешь быть уверена, что тебе угрожают не призраки, – зевнул я.

– А?

– Ну, были б призраки – они б писали кровью, я не печатали на машинке, – пояснил я.

– Вот вам, милейший, шуточки шутить, – пробубнил Комаров. – А мне кажется, что за нами следят!

– Да! – подтвердила одноклассница. – За нами с утра следует такси салатового цвета, номер ЛЯ, девятнадцать-пятьдесят четыре!

– Салатового, говоришь? – протянул я. – А цвета какого салата оно было? Оливье? Винегрет? А, может быть, селедка под шубой?

– Вот вам, милейший, только бы шуточки шутить… – возмутился агроном.

– Котов, салатовый – это светло-зеленый, – шепотом подсказала Даша.

– Благодарю, куколка, – кивнул я. – Но, если салатовый и светло-зеленый – одно и тоже, то мне кажется, что вам не кажется. Ладно, с этим я разберусь.

Засунув за пояс Вальтер, я снял с вешалки пиджак и шляпу. С этим подонком на светло-зеленом такси у меня отдельные счеты! Душу был готов вынуть, да, к сожалению, вряд ли там есть душа!

А еще мне непонятно, зачем называть светло-зеленое салатовым? Светло-зеленое – оно, хоть тресни, останется светло-зеленым. А салатов даже я знал великое множество! Почитывал, порой, меню в "Магнолии". Это все равно, что если б я назвал цвет коньячным. Там, в зависимости и выдержки и производителя, столько оттенков – пойди, попробуй, разбери.

– Нам-то что делать? – обеспокоенно спросил хромой.

– Раз так боитесь – сидите в номере, – пожал я плечами. – Да, и хочу отметить, что я уже начал отрабатывать свой гонорар!

– Отмечу в табеле, – прошипел в ответ Виталий Иванович.

Безусловно, быстрее всего добраться до таксопарка было бы на такси. Предполагается, что любое такси, покинувшее таксопарк, рано или поздно туда вернется, как пчела в улей. Но меня душила жаба отдать за поездку последнюю трешку, тем более в тот редкий момент жизни, когда эта трешка была! Так что я выбрал трамвай, пустой в разгар рабочего дня, как и мой счет в Сберкассе.

От угрюмого серого здания с пыльными окнами под парапетом, отражающему своей унылостью все типовую застройку, издали несло самыми пролетарскими ароматами – металлом, бензином и машинным маслом. Лавируя между обглоданных ржавчиной стальных скелетов отслуживших свое таксомоторов, переступая через едкие черные лужи, словно автомобили, подобно всему живому, еще и успевали гадить в перерывах между поездками, я зашел в каморку диспетчерской.

Здесь за столом, заваленном бумагами, сидела женщина объемных габаритов, как если б инженер попытался нарисовать человека одним циркулем, позабыв линейку. Дамочка в голубом платье с рюшечками, украшенном незабудками, обмахивалась папкой, спасаясь от всепроникающего пекла.