Попутчица

Уже нет сил, и все не под

контролем…

А ярость уж во мне,

В моем теле, в голове!» (2)

Как же страшно, господи! Меня начинает трясти, как при лихорадке. Он идет. Кто? Дьявол? Или просто человек? Похититель? Убийца? Маньяк? Сумасшедший? Или сумасшедшая здесь я?

Я слышу приглушенные шаги. Лестница? Коридор? Где я?

Я хочу спрятаться, как в детстве под одеяло с головой. Но одеяла нет. Ничего нет. Меня нет. Это не я. Этого не могло со мной случиться. Я правильная, вечно заботящаяся о своей безопасности. всегда слушаю все наставления взрослых. Никогда не гуляю по ночам и в безлюдных местах. Не сажусь в машины к незнакомцам. Не сажусь… Сажусь… Господи…

Скрип несмазанных петель. Отсвет свечи в чьи-то руках. И тихий приятный до боли голос:

– Ну привет, красавица? Проснулась?

«А ярость уж во мне,

В моем теле, в голове!

Прошу сейчас избавь

меня от боли!

Где конец?!

Я чувствую внутри,

Как ярость вновь кипит!

Признаться сложно,

Но я словно монстр!» (2)

Глава 2

Свеча

– Ну привет, красавица? Проснулась?

Мой похититель (это правда все происходит со мной?) подходит ближе. Я слышу его дыхание. Вижу размытое лицо в тусклом свете свечи. Он наклоняется и проводит рукой по моей щеке. Горячие пальцы спускаются ниже: к шее, ключицам. А я боюсь дышать. Мне очень страшно. Надо кричать, но губы как будто склеились, не разомкнуть. Глаза расширены от ужаса, я чувствую, как напрягается все мое тело….

Этого всего не может быть. Мне снится кошмар. Мама, это просто ночной кошмар. Со мной все хорошо. Я дома, в теплой кровати и мне просто все это снится. Сейчас я вновь закрою глаза, а открою их уже в своей комнате с высокими потолками и книжным шкафом во всю стену.

Но капля горячего воска от плавящейся в руках парня свечи падает мне на живот. Стон непроизвольно вырывается из моей груди. И я как будто просыпаюсь.

– Помогите! Кто-нибудь! Пожалуйста!! – ору я, что есть сил. Дергаюсь. Пытаясь стряхнуть руку похитителя со своего тела. Веревки все больше впиваются мне в кожу, боль становится нестерпимой.

– Помогите!! Ну хоть кто-нибудь, – горячие слезы льются по моим щекам. А сама я бьюсь в истерике, пытаясь сделать хоть что-нибудь. Хоть на сантиметр освободить свои руки или ноги. Но все бесполезно.

– Дура! Заткнись, идиотка! – лицо похитителя искривляется от злости, глаза пылают в свете свечи. – Ты все испортила! Заткнись, я сказал! – и он тушит остатки свечи о мое запястье. От ужасной боли я теряю сознание.

Спасительная темнота укрывает меня своим одеялом. Пусть лучше будет так, темное и страшное ничто, чем понимать, что никто меня не спасет, а сама я не смогу освободиться. Надо быть умнее. Быть покорнее и тише. И тогда быть может у меня будет шанс.

*****

–Я тут недавно прочитала одну книгу…

– Да ладно… – насмешливо тянет подруга. – Ты, и одну книгу?

Я смеюсь в ответ, признав, что шутка и вправду смешная. Книги я проглатываю, как минимум по одной на завтрак, обед и ужин. Если быть честной, они заменяют мне личную жизнь. В книгах столько всего интересного, что ничто за пределами книжного мира не способно меня завлечь или заинтересовать. И подруга об этом отлично знает.

– Да, одну, сегодня утром, – подмигнув отвечаю я.

– И что же там было такого интересного? Надеюсь, это роман про богатого мачо, который влюбился в совершенно незаметную, неинтересную серую мышь и, как Золушку, превратил ее в секси-пушку-бомбу? О, как я обожаю такие сюжеты. Жаль, что все они выдумка. В жизни такого не бывает.

– Нет. Не роман. На самом деле это была книга про стокгольмский синдром. Слышала о таком?

– Это когда жертва влюбляется в своего похитителя или насильника?

– Да-да. Это именно он. Короче, там пишут, что у многих жертв проявляется такой вид психологической защиты. Они надеются, что их агрессор проявит снисхождение при условии безоговорочного выполнения всех его требований. Поэтому жертвы делают все, чтобы вызвать одобрение и покровительство своего похитителя или насильника. А некоторые настолько погружаются, что, когда их освобождают, вновь пытаются вернуться к своему агрессору. И даже семьи заводят.

Подруга округляет глаза и начинает махать на меня руками:

– Все хватит. Кошмар какой. Не хочу даже думать о таком. Зачем ты мне все это рассказываешь?

– Просто я подумала, что, если бы со мной что-то случилось подобное, я бы боролась до последнего. И никогда бы не сдалась. Лучше умереть, чем жить с тем, кто убивает, насилует или похищает. Это мерзко. А ты бы сдалась?

– Смотря кто будет меня похищать. Если богатый и молодой красавчик, то я бы сдалась ему полностью, – звонкий смех подруги разносится колокольчиком по кафе. Он становится все громче и громче. Звон в ушах уже почти не выносим.

*****

Я открываю глаза. Голова раскалывается от боли. Запястье ноет и снова затекло. Я очень хочу пить и уже просто невыносимо хочу в туалет. Вокруг непроглядная тьма. Не знаю, смогу ли как прежде думать о том, что единственный выход – это бороться до конца. Может стокгольмский синдром не так уж и плох?

«Твои глаза манят, хотят меня, ведут за тобой,

Кто же ты? Кем бы ты ни была,

Я не сдамся без боя.

Я не сдамся без боя…» (3)

Глава 3

Косички

– Эй, ты, как тебя! Я в туалет хочу!