Тайна звездолёта Климент Ворошилов

– И, пока такая идея: – захоронение относительно свежее, месяца два – три. Скелет принадлежит молодой девушке, лет восемнадцати. Но, вот в чём загвоздка – ткани и мышцы, не успели бы так быстро разложиться до костей. Следов «мяса» нет. Ощущение такое, что закапывали именно кости, срезав мясо и ткани полностью…

– Что за херня? – я нахмурился…

– Да вот я и говорю: попали мы, кажись, на висяк какой-то… чую… В общем, наши сейчас жильцов опрашивают – никто, конечно не видел ничего подозрительного… да и тень там от фонаря, под деревом… Следы раскопа обнаружены… сейчас прокурорские пытаются понять, куда мясо делось? Кислота, или ещё что… животные кости не глодали – нет следов от зубов…

– Хрень какая-то… – я зябко поёжился, – кто-то взял мёртвое тело, убрал с него мясо, а потом, косточки прикопал? Не раздробил, не перетёр, не раскидал… не удивительно, что бригадир подумал про древнее захоронение…

– В принципе, да, не удивительно, – согласился Миша, – теперь, небольшая стопка протоколов, и прощай мой отпуск в Карелию…

– Думаешь, что-то типа дяденьки- маньяка? – спросил я.

Миша задумался, глядя на раздавленную сигарету.

«Моторола» снова захрипела:

– Фш-фшшш-ффф-ш.. семьдесят второй, семьдесят второй, как слышно?…

– Шшшшхххх… семдесят второй на приёме… Что там у вас?

– Шорошев Максим Геннадьевич, шестьдесят восьмого года, по адресу Живописная, двенадцать, сорок восемь…

– Сейчас… фххххшшшш… вижу…

– Привлекательность какая у него? …ххххк…

– Двести шестая, четвёртого августа…

Миша включил рацию, а в моей голове роились сотни мыслей и образов, выстраивая огромную модель ночного города, который жил по своим, одному ему ведомым законом…

– Ты знаешь, – медленно ответил он, вытаскивая из пачки следующую «Астру», – исключать этого, тоже нельзя… Ты же помнишь, что у нас последнее время люди пропадать стали в районе: как минимум около шести заявлений на пропажу, в основном женщины. Трупов не обнаружено… До сих пор…

– Услышьте мой голос, смертные!

Мы с Мишкой синхронно обернулись: от патрульного «москвича», только что въехавшего во двор, к нам двигалась нескладная фигура Серёги Авакяна.

– Властью данной мне Магистром нашего ордена, призываю вас в чертоги его!

– Сёреж! – Мишка сплюнул на асфальт, – мы тут, как бы, при деле, если наш магистр не в курсе!

– Прокурорские закончат, и копии свитков своих пришлют нам с гонцом!

– Блин горелый! Серый! У нас люди на опросе…

– Меня за вами послали: хорош загорать – поехали…

……………………………………………………………………………………………

– «… верни консервы на базу»: – услышал я в ушах громкий шёпот…

Я резко вздрогнул, крутанул баранку руля в сторону и грузовик, взревев двигателем, полетел кювет, увлекая меня к потолку кабины… За лобовым стеклом, словно в замедленной съёмке, приближался придорожный столб… Вдруг я понял, что в кабине грузовика наступила невесомость, а столб, оказался парящим в звёздном пространстве, сверкающим, словно ёлочная игрушка, звездолётом, с огромной красной надписью на борту «Климент Ворошилов» …