Черный мерин

– Не волнуйтесь?!! Да ты хоть знаешь, кто такой Черноротов?!..

– Нет, – уверенно отвечаю я.

У Анюты спазм в горле.

– Это же… Это же…

И без продолжения понятно, что Черноротов далеко не оптовик-торговец, едущий по «горящей» путевке в Египет или Турцию.

– Завтра в Лондоне у него подписание контракта! Я пообещала ей сделать визу за два дня! Сегодня в девять вечера он с женой вылетает из Пулково, а в четыре приедет за паспортом… И если…

Продолжения я не слышал, потому что летел к мустангу. Не исключено, что фраза заканчивалась трагически: «И если паспорта не будет, мы все умрем. Долгой и мучительной смертью…»

Я вонзаю шпоры, то есть вжимаю педаль газа в пол, и нагло вклиниваюсь в транспортный поток, игнорируя злобную ругань автолюбителей и автопрофессионалов.

«Авиакомпания „Автоваз“ приветствует вас на борту лайнера „Боинг – 2108“ и желает приятного полета… Пристегните ремни и выпейте водки…»

Ничего себе денек начинается!..

В городе пик пробок. Прочно, как в капкане, застреваю перед мостом через Обводный. Нервно постукиваю кулаками по рулю. Радио раздражает – выключаю. Срываюсь на красный, чуть не протаранив джип. Выскакиваю на набережную и мчусь во весь опор, плюнув на возможные стычки с ГИБДД. На кону моя репутация суперкурьера, завоеванная в упорных боях на городских магистралях. Репутацию зарабатываешь годами, а потерять можно за один день. Никто не посмеет назвать меня человеком рассеянным!..

Через полчаса я в квартале от Кузнечного. На мобильный звонит Анюта. Я не отвечаю. Бросаю машину, иначе столько же времени потеряю на парковку возле рынка. Дальше бегу бегом, расталкивая прохожих локтями. Получаю кулаком по спине, но не реагирую. Лишь бы бабуля не продала свои цветы, лишь бы не свалила с рынка…

Бабуля на месте! Я спасен! Мы спасены! Мы не умрем!

– Мать, давай паспорт!..

Капелька пота на левом виске. На моем виске.

– Так он же не твой.

– Мой! Вернее, не мой, но это я его потерял!

Капелька пота на правом виске. На моем виске.

– Как это «потерял», если он не твой?.. Ты меня не путай!

– Мать… Объясняю доходчиво. Я – курьер. Вез чужие документы. Нечаянно уронил паспорт, когда покупал у тебя цветы. Понятно?

– А чего ж ты мне сказал, чтоб я отдала их хозяину?

– Потому что не знал, что везу этот поганый паспорт!.. Гони обратно!!

– Так я… это… отдала.

Ручеек пота из-под бейсболки.

– Кому?!!

– Хозяину… Сам же сказал.

Горный поток.

– Какому еще, в жопу, хозяину?!!

Оживление в торговом зале. Мой вопрос привлек внимание общественности.

– Чего ты пристал?! Подошел мужчина, спросил, не находился ли паспорт? Я отдала. И даже денег не взяла! Он сам мне сунул.

Ниагара…

– Врешь!!! Хозяин этого паспорта по рынкам не ходит! Даже по большой нужде!..

– По рынкам все ходят. Не мешай работать!

Меня осеняет. Она просто хочет денег. Сам же присоветовал. Спокойно, спокойно…

– Послушай, женщина. Давай договоримся. Я плачу тебе тысячу рублей (в кармане всего пятьсот на бензин, но это сейчас неважно), а ты возвращаешь мне паспорт.

– Сказала же, отдала!

– Как хоть он выглядел?!

– Что я, запоминать должна? Обыкновенно. Как все.

– Я сейчас из твоих цветочков гербарий сделаю! Сразу вспомнишь!..

– Пошел прочь! Охрана, охрана!!!

«Торговое место находится под охраной частного предприятия „Хоттабыч“».

– Ах, ты… ваххабитка старая!!!

На безлимитный мобильник звонит Анюта.

– Все в порядке, Анна Сергеевна. Паспорт нашелся. Скоро буду.

На мое плечо опускается волосатая ладонь размером с лепешку динозавра.

– Какие проблемы, друг?

Я хочу освободиться от лепешки и продолжить дознание, но это пустая затея. Меня подхватывает за шею вторая ладонь и под бурные кавказские аплодисменты вежливо несет в направлении выхода.

– Пусти, абрек нерусский!!!

Сопротивление бесполезно. Люди свое дело знают. Других здесь не держат.

– Пусти!!!